- somewhere only we know -

© Trícia Barrachina

Ho vam tindre tot
a la vora d'aquell foc.
Ànimes, totes,
i un fil d'aram.
I vagàvem entre
un lleuger núvol ample
de cotons de ciutat
i una fam o una pols
d'absències mal curades.
Volíem tot a les butxaques,
nus com estàvem.
Mossegàrem la poma.
Unes pomes.
El mercat n'estava ple.
Tot olia a poma.
Tot era poma
que envestíem amb dents
blanques.
Ara,
fugim d'aquell núvol
temerari que ens omple
els armaris de nostàlgia.

Ai, aquella corbata
- i la sabor de la llima -

Lo tuvimos todo

a orillas de aquel fuego. 

Almas, todas,

y un hilo de alambre. 

Y vagábamos entre 

una ligera nube ancha 

de algodones de ciudad 

y un hambre o un polvo 

de ausencias mal curadas. 

Queríamos todo en los bolsillos, 

desnudos como estábamos. 

Mordimos la manzana. 

Unas manzanas. 

El mercado estaba lleno. 

Todo olía a manzana. 

Todo era manzana 

que embestíamos con dientes 

blancos. 

Ahora, 

huimos de aquella nube 

temeraria que nos llena 

los armarios de nostalgia.

Ay, aquella corbata 

- y el sabor de limón  -

- eterns retorns / eternos retornos -

© Trícia Barrachina

Cremàvem uns papers
com per tornar a escriure
aquelles mateixes paraules
ara fetes cendra.

I aquella falla petita,
aquella falla de fulls nostres
com en un ritual
que mai s'acabava.

Vora la foguera
matàvem el que vam ser
per tornar a alenar
la primera llum del dia.

– Per favor, acosta'm eixa llapissera.

Quemábamos unos papeles 

como para volver a escribir 

aquellas mismas palabras 

ahora hechas ceniza. 

Y aquella pequeña falla, 

aquella falla de nuestras páginas 

como en un ritual 

que nunca se acababa. 

Alrededor de la hoguera 

matábamos lo que fuimos 

para volver a respirar

la primera luz del día. 

– Por favor, acércame ese lápiz.

- uns melics, aquelles coses / unos ombligos, aquellas cosas -

© Trícia Barrachina

allò que esdevé

més enllà del melic.

la vida esclata

en lletres minúscules

aquello que sucede

más allá del ombligo.

la vida estalla

en letras minúsculas

- ai, Cabanyal... -

© Trícia Barrachina

Vinc de racons marítims.

D'escoltar unes veus,

unes mans.

D'una lluita per preservar

l'art d'una vida senzilla,

d'uns veïns amables,

d'uns carrers des dels que,

en silenci,

s'escolta la remor de la mar.

Vinc d'unes voreres que

ja s'han inventat i que

ara

sagnen.

Vinc d'unes parets

deixades,

que demanen vida,

o respecte,

aquella flor d'un balcó,

aquelles dones que ixen

a comprar peix.

Ai, Cabanyal,

que plores.

Et mataran.

I morirem.

Trencadís.

Vengo de rincones marítimos. 

De escuchar unas voces, 

unas manos. 

De una lucha por preservar 

el arte de una vida sencilla, 

de unos vecinos amables, 

de unas calles desde las que, 

en silencio, 

se escucha el rumor del mar. 

Vengo de unas aceras que 

ya se han inventado y que 

ahora 

sangran. 

Vengo de unas paredes 

dejadas, 

que piden vida, 

o respeto, 

aquella flor de un balcón, 

aquellas mujeres que salen 

a comprar pescado. 

Ay, Cabanyal, 

que lloras. 

Te matarán. 

Y  moriremos. 

Trencadís.

- belleses / bellezas -

© Trícia Barrachina

un soroll de fulles seques
eixa tardor que encara esclata
uns colors que olen
sons de terra templada
el tacte que esbrina
l'extrema bellesa d'un bes
o un mosset furtiu
i eixa pell
aquella piga que davalla
per una esquena infinita

– i uns amants que s'enllacen
brutalment
en algun lloc
ara –


un ruido de hojas secas 
ese otoño que todavía estalla 
unos colores que huelen
sonidos de tierra templada 
el tacto que explora
la extrema belleza de un beso
o un mordisquito furtivo 
y esa piel 
aquella peca que baja 
por una espalda infinita 


– y unos amantes que se enlazan 
brutalmente
en algún lugar 
ahora –

- oda a les antenes / oda a las antenas -

© Trícia Barrachina

El preu de tocar el cel

és la irremeiable caiguda.

L'estança finita

i el sòl quebrat.

Sempre ens quedaran les antenes.

El precio de tocar el cielo

es la irremediable caída.

La estancia finita

y el suelo quebrado.

Siempre nos quedarán las antenas. 

- olor a herba / olor a hierba -

© Trícia Barrachina

Ara vull viatjar a la vora d'aquell arbre, just a aquella vesprada de finals d'agost. Aquella llum que, capriciosa, acaronava ma pell bruna. Aquell cel blavíssim que es regalava. Aquells núvols com de fum de cigarret sense nicotina. Ara vull respirar aquell verd, com un bri d'esperança sobtat. I els raigs d'un sol fi i ferm que travessava les fulles.

Fotosíntesi.

Ahora quiero viajar a orillas de aquel árbol, justo a aquella tarde de finales de agosto. Aquella luz que, caprichosa, me acariciaba la piel morena. Aquel cielo azulísimo que se regalaba. Aquellas nubes como de humo de cigarrillo sin nicotina. Ahora quiero respirar aquel verde, como una hebra de esperanza repentina. Y los rayos de un sol fino y firme que atravesaba las hojas. 

Fotosíntesis.