- aquella cortina -

© Trícia Barrachina

Rere aquella cortina
Estava el món.
No gosaves obrir-la.
I callaves.

Tras aquella cortina

Estaba el mundo.

No osabas abrirla.

Y callabas.

- hi ha una poma... / hay una manzana... -

© Trícia Barrachina

Hi ha un silenci que parla de solitud.
Un bri de pols quiet a terra.
Els llums apagats de l'estança.
Unes notes, potser, viuen llunyanes, totes.
I la calor del cos que malmet.
La taula parada sense comensals.
La nevera plena.
Les copes buides
                            – que es baden pel fred –
i una poma coronada per belles circumferències podrides.
És l'hora d'obrir el paraigua,
de caminar dins la bambolla,
és l'hora de la morfina.

Hi ha una copa trencada
en el banc de la cuina
que espera el seu destí.

Hay un silencio que habla de soledad. 

Una brizna de polvo quieta en el suelo. 

Las luces apagadas de la estancia. 

Unas notas, quizás, viven lejanas, todas. 

Y el calor del cuerpo que malogra. 

La mesa puesta sin comensales. 

La nevera llena. 

Las copas vacías 

                           – que se agrietan por el frío –

y una manzana coronada por bellas circunferencias podridas. 

Es la hora de abrir el paraguas, 

de andar dentro la burbuja, 

es la hora de la morfina. 

Hay una copa rota 

en el banco de la cocina 

que espera su destino. 

- cigarrets i nicotina / cigarrillos y nicotina -

© Trícia Barrachina

Este cigarret que encenc
i m'ompli
d'un fum tòxic
arriba a matar-me de plaer
rere un piano de notes finíssimes
i secretes aromes
d'amor i melassa.
El gaudi d'una petita mort.
Cèl·lules de nicotina
que davallen per l'ànima.
La maten,
a miques,
dolçament i paulatina.
Com aquell bes
a la porta d'aquella habitació
d'hotel callat.
Aquella cambra
que amaga
                 – encara –
uns gemecs,
uns dubtes
                 – temors infinits –.
El xiuxiueig d'unes mans
àvides,
feroces.
Camins impensables
que mai gosàrem dibuixar.
Dreceres
per recórrer amb
ulls cecs,
peus nus.
I el carmí dels
llavis
que desapareix,
de tantes dents.
I fume.
Només fume.

Este cigarrillo que enciendo 

y me llena 

de un humo tóxico 

llega a matarme de placer 

tras un piano de notas finísimas 

y secretos aromas 

de amor y melaza. 

El goce de una pequeña muerte. 

Células de nicotina 

que bajan por el alma. 

La matan, 

a añicos,

dulce y paulatinamente. 

Como aquel beso 

en la puerta de aquella habitación 

de hotel callado. 

Aquel cuarto que esconde 

                                         – todavía –

unos gemidos, 

unas dudas

                 – temores infinitos –.

El susurro de unas manos 

ávidas,

feroces. 

Caminos impensables 

que nunca osamos dibujar. 

Atajos por recorrer 

con ojos ciegos, 

pies desnudos. 

Y el carmín de los 

labios 

que desaparece,

de tantos dientes. 
Y fumo.
Sólo fumo.

- somewhere only we know -

© Trícia Barrachina

Ho vam tindre tot
a la vora d'aquell foc.
Ànimes, totes,
i un fil d'aram.
I vagàvem entre
un lleuger núvol ample
de cotons de ciutat
i una fam o una pols
d'absències mal curades.
Volíem tot a les butxaques,
nus com estàvem.
Mossegàrem la poma.
Unes pomes.
El mercat n'estava ple.
Tot olia a poma.
Tot era poma
que envestíem amb dents
blanques.
Ara,
fugim d'aquell núvol
temerari que ens omple
els armaris de nostàlgia.

Ai, aquella corbata
- i la sabor de la llima -

Lo tuvimos todo

a orillas de aquel fuego. 

Almas, todas,

y un hilo de alambre. 

Y vagábamos entre 

una ligera nube ancha 

de algodones de ciudad 

y un hambre o un polvo 

de ausencias mal curadas. 

Queríamos todo en los bolsillos, 

desnudos como estábamos. 

Mordimos la manzana. 

Unas manzanas. 

El mercado estaba lleno. 

Todo olía a manzana. 

Todo era manzana 

que embestíamos con dientes 

blancos. 

Ahora, 

huimos de aquella nube 

temeraria que nos llena 

los armarios de nostalgia.

Ay, aquella corbata 

- y el sabor de limón  -

- eterns retorns / eternos retornos -

© Trícia Barrachina

Cremàvem uns papers
com per tornar a escriure
aquelles mateixes paraules
ara fetes cendra.

I aquella falla petita,
aquella falla de fulls nostres
com en un ritual
que mai s'acabava.

Vora la foguera
matàvem el que vam ser
per tornar a alenar
la primera llum del dia.

– Per favor, acosta'm eixa llapissera.

Quemábamos unos papeles 

como para volver a escribir 

aquellas mismas palabras 

ahora hechas ceniza. 

Y aquella pequeña falla, 

aquella falla de nuestras páginas 

como en un ritual 

que nunca se acababa. 

Alrededor de la hoguera 

matábamos lo que fuimos 

para volver a respirar

la primera luz del día. 

– Por favor, acércame ese lápiz.

- uns melics, aquelles coses / unos ombligos, aquellas cosas -

© Trícia Barrachina

allò que esdevé

més enllà del melic.

la vida esclata

en lletres minúscules

aquello que sucede

más allá del ombligo.

la vida estalla

en letras minúsculas

- ai, Cabanyal... -

© Trícia Barrachina

Vinc de racons marítims.

D'escoltar unes veus,

unes mans.

D'una lluita per preservar

l'art d'una vida senzilla,

d'uns veïns amables,

d'uns carrers des dels que,

en silenci,

s'escolta la remor de la mar.

Vinc d'unes voreres que

ja s'han inventat i que

ara

sagnen.

Vinc d'unes parets

deixades,

que demanen vida,

o respecte,

aquella flor d'un balcó,

aquelles dones que ixen

a comprar peix.

Ai, Cabanyal,

que plores.

Et mataran.

I morirem.

Trencadís.

Vengo de rincones marítimos. 

De escuchar unas voces, 

unas manos. 

De una lucha por preservar 

el arte de una vida sencilla, 

de unos vecinos amables, 

de unas calles desde las que, 

en silencio, 

se escucha el rumor del mar. 

Vengo de unas aceras que 

ya se han inventado y que 

ahora 

sangran. 

Vengo de unas paredes 

dejadas, 

que piden vida, 

o respeto, 

aquella flor de un balcón, 

aquellas mujeres que salen 

a comprar pescado. 

Ay, Cabanyal, 

que lloras. 

Te matarán. 

Y  moriremos. 

Trencadís.